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Blog de Elmo-Lesto





Updated: 2015-09-16T22:11:27.843-07:00

 



Ventanas Iluminadas

2009-10-28T22:56:55.874-07:00

La otra noche me decía el amigo Feilberg, que es el coleccionista de las historias más raras que conozco:-¿Usted no se ha fijado en las ventanas iluminadas a las tres de la mañana? Vea, allí tiene argumento para una nota curiosa.Y de inmediato se internó en los recovecos de una historia que no hubiera despreciado Villiers de L'Isle Adam o Barbey de Aurevilly o el barbudo de Horacio Quiroga. Una historia magnífica relacionada con una ventana iluminada a las tres de la mañana.Naturalmente, pensando después en las palabras de este amigo, llegué a la conclusión de que tenía razón, y no me extrañaría que don Ramón Gómez de la Serna hubiera utilizado este argumento para una de sus geniales greguerías.Ciertamente, no hay nada más llamativo en el cubo negro de la noche que ese rectángulo de luz amarilla, situado en una altura, entre el prodigio de las chimeneas bizcas y las nubes que van pasando por encima de la ciudad, barridas como por un viento de maleficio.¿Qué es lo que ocurre allí? ¿Cuántos crímenes se hubieran evitado si en ese momento en que la ventana se ilumina, hubiera subido a espiar un hombre?¿Quiénes están allí adentro? ¿Jugadores, ladrones, suicidas, enfermos? ¿Nace o muere alguien en ese lugar?En el cubo negro de la noche, la ventana iluminada, como un ojo, vigila las azoteas y hace levantar la cabeza de los trasnochadores que de pronto se quedan mirando aquello con una curiosidad más poderosa que el cansancio.Porque ya es la ventana de una buhardilla, una de esas ventanas de madera deshechas por el sol, ya es una ventana de hierro, cubierta de cortinados, y que entre los visillos y las persianas deja entrever unas rayas de luz. Y luego la sombra, el vigilante que se pasea abajo, los hombres que pasan de mal talante pensando en los líos que tendrán que solventar con sus respetables esposas, mientras que la ventana iluminada, falsa como mula bichoca, ofrece un refugio temporal, insinúa un escondite contra el aguacero de estupidez que se descarga sobre la ciudad en los tranvías retardados y crujientes.Frecuentemente, esas piezas son parte integral de una casa de pensión, y no se reúnen en ellas ni asesinos ni suicidas, sino buenos muchachos que pasan el tiempo conversando mientras se calienta el agua para tomar mate.Porque es curioso. Todo hombre que ha traspuesto la una de la madrugada, considera la noche tan perdida, que ya es preferible pasarla de pie, conversando con un buen amigo. Es después del café; de las rondas por los cafetines turbios. Y juntos se encaminan para la pieza, donde, fatalmente, el que no la ocupa se recostará sobre la cama del amigo, mientras que el otro, cachazudamente, le prende fuego al calentador para preparar el agua para el mate.Y mientras que sorben, charlan. Son las charlas interminables de las tres de la madrugada, las charlas de los hombres que, sintiendo cansado el cuerpo, analizan los hechos del día con esa especie de fiebre lúcida y sin temperatura, que en la vigilia deja en las ideas una lucidez de delirio. Y el silencio que sube desde la calle, hace más lentas, más profundas, más deseadas las palabras.Esa es la ventana cordial, que desde la calle mira el agente de la esquina, sabiendo que los que la ocupan son dos estudiantes eternos resolviendo un problema de metafísica del amor o recordando en confidencia hechos que no se pueden embuchar toda la noche.Hay otra ventana que es tan cordial como ésta, y es la ventana del paisaje del bar tirolés.En todos los bares "imitación Munich" un pintor humorista y genial ha pintado unas escenas de burgos tiroleses o suizos. En todas estas escenas aparecen ciudades con tejados y torres y vigas, con calles torcidas, con faroles cuyos pedestales se retuercen como una culebra, y abrazados a ellos, fantásticos tudescos con medias verdes de turistas y un sombrerito jovial, con la indispensable pluma. Estos borrachos simpáticos, de cuyos bolsillos escapan golletes de botellas, miran con mirada lacrimosa a una señora obesa, apoyada en la ventana, cubierta de un extraordinario camisón, con cof[...]



No Sea Hijo de Puta

2009-07-23T20:32:12.851-07:00

(image)



Encuentros

2009-06-29T20:34:10.545-07:00

Una mañana, tendría yo once o doce años, me peleé, por motivos que ya no recuerdo bien, con un muchachito de mi edad. De pronto logré ponerle las manos en el cuello y apreté, muy fuerte. Dejó de oponer resistencia. Creí que lo había matado; desesperado, me arrodillé en medio de la calle y me puse a rezar. Pero lo suyo sólo era un desmayo pasajero o una triquiñuela, ya que, súbitamente, me dio un golpe en la cabeza y se fue corriendo.

Días después me enteré de que la madre de "mi enemigo" se había ahorcado. En el barrio se comentaba en voz baja el suceso, con más miedo que dolor o respeto. Yo no me animé a averigüar los detalles. Pero quise ir al velatorio, algo que prácticamente desconocía (tenía apenas el recuerdo de la muerte de mi bisabuela a la que no miré, y de unos fotógrafos con cámaras enormes apuntándonos mientras el cajón aparecía por la puerta).

Fui a la casa de la ahorcada -así comenzó a ser llamada-; una casa de chapas rojas edificada sobre una pequeña barranca frente a las vías del tren lechero. Nadie respondió a mis llamados. Unos vecinos me dijeron que habían llevado la muerta a Mármol o a City Bell, pueblo cercano a La Plata.
Cuando encontré el lugar estaba ya cansado, asustado.
No tengo una imagen muy precisa de cómo era aquello.
Es más bien una sensación de penumbra y de ahogo...
Y en medio de la pieza, eso sí, nítido, el cajón sin cruz, y mi amigo, solo, sentado en el suelo, cerca de su madre. Me puse a su lado, me abrazó y me dijo: "Hacía años que estaba loca."
Permanecí hasta el amanecer, sin entender cabalmente qué me había dicho y qué hacía yo allí.





*Introducción del libro "Conversaciones con Enrique Pichon Rivière sobre el arte y la locura" de Vicente Zito Lema



Gracias, Buzzi

2008-11-13T16:46:04.217-08:00

Por Eduardo Aliverti Sí, el primer sentido de estas líneas es un profundo agradecimiento al amigazo Eduardo Bu-zzi. Pero el fin no es ése, sino valerse de eso para llamar la atención sobre ciertas opiniones y acciones circulantes. El presidente de la Federación Agraria produjo uno de los sinceramientos más felizmente brutales de que se tenga registro público. Dijo que “la consigna es desgastar a este Gobierno”, y no hay ninguna posibilidad de que no haya medido que lo dicho no trascendería. Lo aseveró en una reunión de productores agropecuarios con cobertura periodística. Dijo “desgastar”, dijo “erosionar”, dijo “virulencia”. ¿Por qué lo dijo? Porque sabe que tiene que aglutinar la furia de los rentistas rurales pequeños y medianos, so pena de que éstos terminen por no entender cuál fue el negocio de haberse aliado a lo peor de lo peor de la derecha campestre si es que, derrotada la dichosa Resolución 125, acabaron como pato de la boda. Lo reconoció porque, de toda otra manera, sus bases quedarían sin horizonte de lucha donde volcar su resentimiento. La Rural y Cía. ya los usaron de preservativo, los que se jodieron son ellos, el diablo nunca paga bien y entonces Buzzi sale a doblar la apuesta para conservar consenso. Sin embargo, así la razón no fuese ésa y se tratase de cualquier otra, ¿Buzzi dijo algo que no supiesen los que defendieron y se plegaron a la lucha del “campo”? ¿Qué es lo que tanto molesta de su confesión, como no sea el haber reconocido que el objetivo último de la guerra gaucha era imponer condiciones desde una alianza social de derecha? ¿Qué tiene de malo reconocerlo? ¿Que “desgastar” es asociable a “golpismo”? ¿Y qué suponían que era asociarse para defender intereses individuales y de sector contra la intervención del Estado en la economía, por muy sospechoso que fuere para qué quiere intervenir el kirchnerismo? El golpismo ya no adquiere formas militares, pero la política siempre significa vencer al otro en la administración de los conflictos. Buzzi lo verbalizó, lo despejó. Puso negro sobre blanco de qué se trata: derrotar al Gobierno porque afecta sus negocios y la negociación ya no tiene sentido porque al Gobierno no le importa. Esto último podrá estar bien o mal y puede deberse a la convicción oficialista o a que es una gestión de improvisados que resuelve qué hace sobre la marcha; pero lo cierto es que hay una parte que no oculta dónde se para y hay otra que, hasta la “confidencia” de Buzzi, decía que su batalla era por la defensa de la Patria. Y aparece Buzzi y dice no. Dice que es la defensa de ellos, que enfrente hay alguien a quien doblegar y que para someterlo es necesario ratificar el acuerdo con quienes sean, no importa la historia y el olor que desprendan. Qué horror, se espantan sus aliados y simpatizantes sectoriales, políticos y periodísticos. Con todo lo que vivió este país, hablar de “desgastar” a un gobierno constitucional. ¿Se dan cuenta ahora, y no cuando estaban en cadena nacional con un coro uniforme contra la tiranía? La hipocresía de esa razón tiene su espejo gemelo frente al debate por la reestatización del sistema jubilatorio. El proyecto del Gobierno es o puede ser todo lo desconfiable que se quiera. Hay necesidad de caja para afrontar los vencimientos de deuda; no es un tema que figurase en agenda; lo sacaron de la noche a la mañana en forma desprolija, como casi todas las decisiones que encaran; debieron aceptar varios cambios porque los controles del destino recaudatorio más bien se parecían a un relajo. Pero nadie, con seriedad y honestidad intelectual, puede oponerse a liquidar el más bochornoso de los negociados que dejaron los ’90. Y tanto es así que algunos de los periodistas y comunicadores, de la derecha más modosita, se animaron a inquirir a referentes de la oposición acerca de si sus sospechas sobre la iniciativa oficial implican[...]



Un poco de humor

2008-10-21T20:08:21.045-07:00

Bueno para cambiar un poco el ambiente, ofrezco hoy un poco de humor, con amor, de Jebucristo para el mundo capitalista, en tiempos en los que vendría bien invertir un poco de tiempo en humor...Un ejemplo gráfico de cómo funciona Wall Street, recibido en el boletín de HumorMDQ.

Wall street y los monos

Una vez llegó al pueblo un señor, bien vestido, se instaló en el único hotel que había, y puso un aviso en la única página del periódico local, estaba dispuesto a comprar cada mono que le traigan por $10.

Los campesinos, que sabían que el bosque estaba lleno de monos, salieron corriendo a cazar monos.

El hombre compró, como había prometido en el aviso, los cientos de monos que le trajeron a $10 cada uno sin chistar.

Pero, como ya quedaban muy pocos monos en el bosque, y era difícil cazarlos, los campesinos perdieron interés, entonces el hombre ofreció $20 por cada mono, y los campesinos corrieron otra vez al bosque.

Nuevamente, fueron mermando los monos, y el hombre elevó la oferta a $25, y los campesinos volvieron al bosque, cazando los pocos monos que quedaban, hasta que ya era casi imposible encontrar uno.

Llegado a este punto, el hombre ofreció $50 por cada mono, pero, como tenia negocios que atender en la ciudad, dejaría a cargo de su ayudante el negocio de la compra de monos..

Una vez que viajó el hombre a la ciudad, su ayudante se dirigió a los campesinos diciéndoles:
- Fíjense en esta jaula llena de miles de monos que mi jefe compró para su colección, ni recuerda que los tiene. Yo les ofrezco venderles a ustedes los monos por $35 y cuando mi jefe regrese de la ciudad, se los venden por $50 cada uno.

Los campesinos juntaron todos sus ahorros y compraron los miles de monos que había en la gran jaula, y esperaron el regreso del 'jefe'... Desde ese día, no volvieron a ver ni al ayudante ni al jefe. Lo único que vieron fue la jaula llena de monos que compraron con sus ahorros de toda la vida.

Ahora tienen ustedes una noción bien clara de:

Cómo funciona el Mercado de Valores, la Bolsa y Wall Street


(image)



Y van quedando pocos...

2008-09-19T19:55:29.412-07:00

Hace un par de dias me enteré de la muerte de Richard Wright, para quienes no lo conocen el tecladista de Pink Floyd, no me voy a extender para explicar quién fue o qué fue lo que hizo, porque supongo que los que entran acá ya lo saben...En fin, ese mismo dia me enteré de eso y fue un golpazo que no pude asimilar en el momento.Ya sé, suena barato que me haya afectado la muerte de un músico al que no conocí y nunca vi en mi vida, pero estoy convencido de que no soy el único que sintió lo mismo. Sin embargo ese día no me di cuenta ni me detuve a pensar en lo que realmente significaba...inconscientemente (o no, no sé con exactitud qué puede significar esa palabra) sabía que esto iba a pasar en algún momento, se nos están yendo músicos que fundaron algo que trascendió toda época o moda o estilo, y cada vez que se va uno más de esos no dejo de pensar que dentro de unos cuántos años (espero), o no tantos, se habrán ido la mayoría de ellos...No es algo que me desvele, porque últimamente estoy enterándome de que cada vez más gente los recuerda y que otra gente está creando y en movimiento y que éste espíritu no se está agotando por otro lado me tranquiliza un poco y hacen que no me sienta tan sólo (sólo pero acompañado por gente muy cercana) aunque la mejor época ya haya pasado y que "El rock ya está muerto nene".Se fueron y se seguirán yendo muchos otros músicos, poetas que cambiaron la historia...sin embargo hace tiempo me dí cuenta de que ese legado que dejaron en el mundo es inmortal, y que la mayoría de ellos están hoy en día mucho más vivos que algunas personas que hoy escuchamos en los medios, y creo que todavía existe la esperanza de seguir creando, las ideas no se mueren con el cuerpo, y todavía queda mucho por hacer.En fin, salvando las diferencias y trasladando esto a otros ámbitos más que en la música, es lo que estoy viendo en el resto de la sociedad...dicen que es algo histórico, no lo sé, pero si de algo estoy convencido y cada vez más, es de que las ideas son inagotables, los pensamientos no se pueden estancar en el tiempo, porque los pensamientos que se estancan se pudren.No quiero hacer filosofía barata (y zapatos de goma) pero creo que en nuestra historia todavía quedan muchas cosas por hacer, en realidad, hicimos bastante poco en todo este tiempo, y así como creo que es hora de cambiar las cosas desde la raíz, también soy conciente de que hoy es prácticamente imposible hacer algo así mientras todo gigante siga devorando al de abajo...No sé si hoy, nunca lo sabré...pero aunque me fuercenyo nunca voy a decirque todo tiempopor pasadofue mejor¡Mañana es mejor!Tired of lying in the sunshine staying home to watch the rainYou are young and life is long and there is time to kill todayAnd then one day you find ten years have got behind youNo one told you when to run, you missed the starting gunEvery year is getting shorter, never seem to find the timePlans that either come to naught or half a page of scribbled linesHanging on in quiet desperation is the english wayThe time is gone, the song is over, thought I'd something more to sayEsto es así...un día positivo y un día negativo, aunque el equilibrio no existió nunca en el ser humano (creo)pppppppppppffffffffffffffffffffffffffffffffffff[...]



"No soy quien para ser todo lo que soy"

2008-09-16T21:21:21.568-07:00

Voy a ser sincero, a modo de "diario íntimo"...hace dias que tengo la intención de actualizar el blog, pero cada cosa que escribo me parece una mierda. Sencillamente eso, estoy desilusionado y se me fueron completamente las ganas de escribir. Cada vez que hago algo ni siquiera se acerca a lo que quiero decir, así que si alguna vez vuelvo a actualizar esto será citando a otros autores que expresan lo que yo soy incapaz de decir de una forma tan precisa. Quizás es por eso también que vuelvo tanto a la música cuando nada parece salirme bien...es mi salida, mi escape de todo lo demás. El problema surge cuando lo que hago con la música se torna la misma mierda que lo que escribo o hago, y éste es uno de esos momentos en los que estoy tapado de frases inútiles y acordes estériles que me quitan todas las ganas de seguir escribiendo o componiendo.Espero que sea sólo una fase pasajera...Esto es un sueño que tuve algún dia:Ella está viniendo con el viento, la oscuridad la anuncia y me desespero. Yo soy el verdugo y a la vez el esclavo que espera su sentencia...van a oirme cantar y las ramas golpeando los techos preludian mi concierto. Los veré con las hojas en sus cuellos, vomitando mi canción.Será mejor que corran ya y suban a los techos, el demonio nos persigue y nada puedo hacer. Vuelen, corran, ahora ya es inútil...estamos encerrados, ardiendo en la tiniebla de la noche y mis ciegos súbditos incapaces de escuchar, todos sombra."Ya gocé todo lo bello en el mundo; la alegría juvenil, su placer se ha ido."Insondable la noche oscura nos revela al fin, que fuimos víctimas de las Furias.Yo estoy abatido, y lo repito porque eso es lo que pienso una y otra vez. Vencido y a punto de rendirme no hago nada para el futuro, el futuro en mí se presenta terriblemente ¡No me juzguéis apresuradamente! me imagino en las mejores y en las peores circunstancias fácilmente. Henna está lista cuando yo todavía no respondí la primera pregunta de mi cuestionario existencial. Me arenga y yo le pido tiempo nomás para perderlo.Guillermo de Pósfay, Yerba Mate LibreVivimos en un tiempo cíclico. Milenios pasan y seguimos siempre igual. Apresurados por ver el sol brillar, fuimos cegados por esa misma luz. Hoy sólo quiero ser sombra, embriagar la vanidad dentro mismo de mi ser. Necesito saber lo que no puedo entender para poder olvidarlo después. Cansado de esperar haciendo nada, sigo esperando y nada pasa. Estoy sentado en la rama de la incertidumbre mientras todos se levantan, se niegan a perder un segundo, y yo pierdo dias y asi también la cabeza...Sigo cansado, sin embargo estoy acá otra vez. Me levanto con un suspiro y me voy, quizás el viaje y mi guitarra sean más amables.[...]



Der Kampf mit dem Dämon...¡¡¡¿lo queeeé?!!!

2008-12-10T03:48:46.163-08:00

Como todo período previo a un final/parcial/exámen en el cual me encuentro extremadamente atrasado con la lectura, tiendo a leer cualquier texto por más insignificante que sea, tratando de evadir el estudio por todos los medios, esta vez me encontré con uno de esos tantos libros que yacen en mi mesa de luz perdidos entre chopps de cerveza, cuerdas viejas de guitarra, un tubo insecticida, revistas que tendría que haber devuelto hace bastante tiempo, mástiles de guitarra, mosquitos aplastados, título secundario sin legalizar y tantas otras cosas más que podría nombrar pero no se ven, salvo los apuntes que tendría que estudiar que se encuentran en la superficie por si eventualmente algún dia hubiese algún momento de inspiración o desesperación...Bueno sin ir más lejos, encontré este libro que fue escrito por un austríaco que fue famoso (o "popular") allá por los años 1920 y 1930, su nombre es Stefan Zweig (nació en Viena en una familia acaudalada, fue doctor en filosofía, realizó cursos sobre historia de la literatura que le permitieron rodearse de la vanguardia cultural vienesa de la época, además de sus propias creaciones en teatro, periodismo y ensayo, trabajó en traducciones de autores como Charles Baudelaire). El libro que encontré se titula "La lucha con el demonio" y realmente cuando leí el título pensé que me iba a encontrar con una obra mística o relacionada con la religiosidad...(sin hacer juicio de valor, realmente no me interesan ese tipo de libros) me sorprendí cuando leí que este tipo relataba la vida de tres grandes escritores que tenían algo en común en sus vidas: Para Zweig los tres estaban poseídos por demonios: "...Llamaré demoníaca a esa inquietud innata (...) que arrastra hacia lo infinito, hacia lo elemental. (...) El demonio es ese fermento atormentador que empuja al ser hacia todo lo peligroso, hacia el exceso, al éxtasis, a la renunciación y hasta a la anulación de sí mismo...". Friedrich Hölderlin, un gran poeta maldito, que acabó sus días en el manicomio; Heinrich von Kleist, un escritor sin fortuna, que acabó suicidándose con 34 años tras buscar, con sus obras maestras, un éxito que se le negó y Nietzsche, el filósofo que pregonaba que el dios había muerto, creando así una futura revolución filosófica, y que también acabó sus días recluido por una enfermedad nerviosa en una casa de locos.Además de encontrar estas biografías, resonaron en mi cabeza frases familiares de varios temas de Spinetta, un aroma a libro viejo inconfundible, en él también habían cien mil australes y mil guaraníes. Hasta ese momento, a pesar de haber descubierto esas cosas que me iban haciendo pensar cada vez más (28º grados en Julio confunden un poco mi dimensión espacio-temporal y se torna algo difícil el sólo hecho de pensar) finalmente pude comprender lo que había encontrado cuando leí la biografía del autor del libro, y enterarme de cómo vivió pero sobre todo de cómo terminó su vida...y con tranquilidad (tranquilidad?) creo que podría estar incluído en su propio libro.En conclusión, yo creo que el chabón estaba del moño con el demoño, y esto me hace decir que todos los locos son genios en algo o que todos los genios en algo son locos en todo menos en ese algo, viejay guarda con comerse cualquiera (con toda su connotación sexual), la Brahma no es una Quilmes y menos una Heineken, ni un Blenders un Chivas, la salsa de lata un tuco casero, el "campo" NO es el pueblo.Nota: No soy un "coolto" por tener blog y nombrar a Nietsche, el libro del que hablo arriba tiene una tapa de mierda, yo puedo ser barbudo y no peinarme pero nunca seré de esos, aunque me fuercenyo nunca voy a decirque todo tiempopor pasado fue mejor¡Mañana es mejor!(?)[...]