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Dulce Arsénico



Revista de creación artística y literaria



Updated: 2017-02-17T18:47:59.923+00:00

 



ADIOS

2010-02-15T17:33:41.570+00:00

(image)
(image) Sabemos que el mejor veneno es el que se administra en pequeñas dosis, así dulcemente nos despedimos, sabiendo que nos encontraremos en próximas historias literarias...

Un abrazo, hasta siempre
Paz y Eva



EVA MÁRQUEZ

2009-09-16T11:20:07.389+01:00

(image)

DEJAR DE SER

Quiero dejar de ser una mujer de estómago sensible,
y leerte sin impresionarme
,
quiero bajar corriendo las escaleras del metro
sin miedo a caerme,
quiero empezar a reír
y acabar llorando de euforia,

quiero gritar en mitad de la noche
y putear a los que duermen,


quiero ponerme tetas
sin pedirte permiso,
quiero posar desnuda
delante de la ventana del vecino,

quiero escuchar tu voz
sin sonotone que enturbie mi mente,
quiero mirarte a los ojos
y sentir que te sonrojas,
quiero sentir tu erección
y que ésta vez no te vengas abajo,

quiero asomarme al borde del precipicio
y cruzar la línea de no retorno,
quiero aprender a follarte con la mirada
y que mis orgasmos sean un arma homicida,
quiero incinerarte
y esnifar una ralla de tu alma,
quiero levantarme puta
y acostarme sin remordimientos,
quiero recibir esa hostia
que tanto merezco,

quiero morir para nacer hombre
y jugar a joderme día y noche,

quiero despertar sin recordar mi nombre
y tener el tuyo tatuado en el culo,
quiero dejar de ser yo
y alucinar soñando ser tú.


http://cosasqnuncatedire.blogspot.com




JORGE CASTILLO FAN

2009-09-16T11:02:06.488+01:00

(image)
A la que me amamanta

A la que me ama (manta)

A la que me ama mansa

Alas que me amansan

Alas que me aman

Alas que miman

Alas qué mías

Alquimias

Aquí mi As!



De Alto Voltaje (inédito)




PEDRO LUIS IBÁÑEZ LÉRIDA

2009-07-17T00:11:20.799+01:00

(image)

UNGIDA LA LENGUA, COMO EL CORCHO



Ungida la legua como el corcho,
embotada la sensibilidad;
Nada espero. De mí, la palabra se deshace
para que su pérdida no tenga rastro;
se diluye en la eternidad errabunda,
muere, en mí mismo, sin deseos.

Mi testamento es de espesa sustancia;
la que el corazón segrega, la que no flota
y se hunde en el fondo.





INMA PUENTE

2009-07-17T11:58:04.289+01:00

DIES IRAE
(image)


.
.
Yo,
creadora del más perfecto
de los monstruos,
no logro apartarme
de tu costado.
.
.
Mas cuando el ojo del sollozo
parece adormecido,
surge la terrible consecuencia
de un amor inconcluso.
.
.
Y por encima del silencio
de mi propio corazón
detenido,
este cuerpo
eleva un cántico
pronunciando tu nombre.
.
¿Cómo calmo la herida?
¿Cómo templo ésta furia?
.
.
¡ Dies Irae !
¡ Dies Irae !
.
Ni un solo día sin pasado.
Ni un solo día sin ira.
.
.
Porque aún sigo deseando
un beso nacido,
de la inhóspita
curvatura
de tu boca.
.
.
.





CARLES BATALLA

2009-07-16T23:45:16.996+01:00

(image)
REPASO UTÓPICO

Izo
Rizo
Erizo
tu pelo.

Amo
Lamo
Clamo
Reclamo
tus pechos.

Abro
Calibro
Labro
y celebro
tu sexo.

Curo y procuro por tus pies.

Tiento
Ostento
Sustento
tu cuerpo.





JUAN DAVID OCHOA AGUIRRE

2009-07-16T23:41:17.597+01:00

MONÓLOGO DE UN FANFARRÓN


Y si aceptamos,
colega del letargo y de la fiebre,
que este insulso impulso
por el tiempo y por el mundo
nos condujo a esta marea
nauseabunda sobre ritos,
sobre horarios,
sobre símbolos inútiles.
Si afirmamos que este fuego
de las mentes es el fuego
del dolor en eufemismo
y que el alivio para el limite de este terror
es el incendio en esta prosa
y un alarido en los violines.
si concluimos aquí esta aciaga
tarea de morirnos sin la carne,
colega del letargo y de la fiebre,
entonces lograremos ser la niebla entre los pinos,
el humo del cigarro,
y hemos de cuidarnos de volver a la palabra






JANITZIO VILLAMAR

2009-07-16T23:38:13.257+01:00

(image)
MIEDO, COMPLEMENTO DE LA VIDA


A veces Platón se encapricha y me conmueve.
Quisiera arrojarlo a lo lejos,
al precipicio de la desmemoria,
a la insondable cuna de la civilización.

Platón hablaba de temer,
mas no sé qué cuernos decía el tal Platón
del miedo y sus llamas cautivantes.

Del miedo yo no digo nada.
prefiero cavar sobre su espalda
y aniquilarlo sin que en cuenta caiga.

Lo llevo a mi lado, ni modo;
cargo con sus restos en la alforja.
Su cuerpo siempre apesta,
siempre apesta.
A veces me lo como y ya no apesta, pero mi estómago protesta
y el miedo regresa a la alforja.
A veces lo encierro bajo llave,
pero queda la cerradura desprotegida
y misteriosamente por la ranura se desliza.

El miedo es complemento de la vida.

Tengo miedo a cada paso,
mas pretendo que es condecoración y título nobiliario:
helo aquí de áureo color teñido.

El miedo, el temible miedo que a Ares protegía:
a su lado, sus escuderos se deleitan y a la guerra con él acuden:
Fobos, Deimos, el corazón se encoge.

Tengo miedo, no lo dudo.
¿Quieres temblar a mi lado y soportar la crudeza de mis miedos,
quieres que tus miedos se derramen sobre mi almohada?

Ven, temamos juntos.



FRANCISCO MUÑOZ SOLER

2009-07-16T23:27:19.683+01:00

(image)
RESTAURACIÓN



En la altiplanicie de mis momentos
quiero emular al bíblico Lot
aunque no sea una Gomorra de lamentos
mis días forzosamente ya ausentados por el tiempo,
sembrar luz en los huecos de mi breve espacio.
Traspasar sombras abortándolas de mis fondos,
y que decisiones nuevas formen muros
de surcos indelebles de auroras propias
argamasa de derribos, pérdidas y experiencias,
cereal que guíe las luces de mi vida.
Vivir sin eclipses la armonía de mi fragilidad
en la incertidumbre de mis dudas y certezas,
expandirme en un horizonte complejo y abierto
a inevitables vientos de valioso fermento
ser, ser ahora doblegando el desaliento.



MÓNICA LÓPEZ BORDÓN

2009-07-16T23:23:46.487+01:00

(image)
ODA A LA MIRADA

Nace del amor la mirada profunda,
se reconoce su caminar de pétalo abierto,
las formas que resurgen en las pupilas cristalinas
de la mujer que vive, del hombre que ama,
del mundo que gira viviendo
a su manera
en la ávida belleza de los vientos del norte.

Nace tu belleza grandiosa
en la plenitud del amanecer,
sin tiempo,
rompiendo los hechizos de tus ojos de odalisca
tendidos en la telaraña de mirada y voz,
de un paisaje imprevisto en la comisura de tu labio.

Como los otros, caminas sonámbula
en las palabras vacías de una noche de invierno
y en tus manos quedó una bandada de pájaros,
un trozo de papel,
un vuelo
y el espejo del tiempo abriendo tu boca de seda.

Descubres la desnudez del sueño, el goce,
y todo se confunde, mirada, en el viaje,
el verdadero viaje de tres colores, de luna blanca,
escritos sobre el cielo de París.

En tu ocaso empujamos vertiginosamente tu huella,
tu temblor cae sobre la vida,
cae tu mirada y se la lleva.
Viva. Viva y desvelada.
De todos y de nadie.




www.monicalopezbordon.com

http://vivirparacontarlaconpoesia.blogspot.com

http://lacomunidad.elpais.com/monicalopezbordon




EMILIO PICÓN

2009-07-16T23:13:29.465+01:00

PLAYAS DE INVIERNO Porque la orilla es el origen del horizonte,porque las huellas sobre el mar no forjan destinos,porque siento en el pecho el imán de las gaviotas. Por estoy porque no miro a las nubescomo espectadoras de mi vida,las azules mañanas claras de la costa que soytienen presente el pasado- ola que, incesantemente, muere a mis pies -para no caer en un futuro- horizonte que invita a vivir contra corriente -atenazado entre zarpas optimistas,esperanzas nocturnas,vanidades ebrias,o amores mal soñados. ¿Por qué nacen vírgenes las nochespara ser jodidas por la soledad,rotas las manos insomnespor no agarrar el verbo amar? Por no herir,propósito digno de quien se sabe herido.Por claudicarante el silencio, la quietud y la tristeza.Por ser y vivircomo una línea paralelaque, a través de la oscuridad,sabe de la sed tragicómicaque padecen las páginas en blanco. Porque la orilla es el origen del horizonte.Porque las playas de invierno pernoctan enjauladas. Por estoy porque la deflagración estaba previstapor el calor que me respira,antes de morir en esta opaca veracidadquisiera arder con la sangre que no he vertido,quisiera alzar el muñón de mi almay sudar libre como una tierra abandonada. Antes de morir quisiera ser tan hiriente como tú,mundano y sencillo en tu felicidad de postal:ver desde afuera, un instante, el brillo de la jaulay exigir la piedad que duerme en cada barrote.[...]



PURI NOVELLA

2009-07-16T23:10:26.545+01:00

(image)
CARNE VIVA



Me dejé la piel.

No eran las cinco en punto de la tarde,

ni siquiera recuerdo la fecha precisa,

pero sé que la lluvia me dolía

y el viento trazaba heridas fugaces

sobre mis hombros decaídos.

Supe que me había quedado sin piel

cuando ví como me miraba,

con la pena de los atardeceres rotos,

rescoldos de amor viejo

y los bolsillos vacíos.

La peor limosna

es una caricia marchita.

“Vete por dónde has venido”,

quiso decirme aunque no pudo,

“me siento incómodo”.

Yo buscaba, aterida,

la sombra aún caliente de lo que fuimos,

pero los cadáveres se descomponen rápido

queriendo convertirse en ausencia,

trampa de un recuerdo magnificado

donde el dolor se torna poesía.

Me dejé la piel,

pero no fue suficiente.

Nunca lo es.

Cuando nos vemos,

todavía la lluvia huele a playa desierta,

y me duele.





CARLOS FRÜBECK MORENO

2009-07-16T23:03:51.352+01:00

(image)








EL PROBLEMA DE LOS MATERIALES

Mientras se derretía, la estatua de hielo me dijo que ellas no morían nunca porque se transformaban en agua purísima que fluía en los arroyos de montaña y que, al llegar al valle, pronunciaba palabras de amor mientras pasaba bajo los puentes de piedra y así provocaba olas de suicidios entre los adolescentes que las escuchaban en esos días inquietos en que las amapolas se empiezan a abrir en los trigales y las llamadas de teléfono de madrugada son sólo una excusa para seguir viviendo. Recordé con nostalgia mi juventud, aquellas tardes de verano en que esculpía bestias mitológicas sobre la arena, a la orilla del mar.



FRANCISCO BARRANCO COBO

2009-07-16T22:58:46.636+01:00

ESTRELLA FUGAZ Y CRÁTER





Nunca te he poseído

Aun debajo de estas nítidas sabanas

Donde el rumor han sido páginas

De exhausto hervor o de lágrimas indecisas,

Lejos de ser predador

En la sabana te juzgaba

Por los callados deslices

De tus labios los que paseaban

Por los puentes de tus piernas,



Nunca te poseía,

Y mis manos se deslizaban

Por los cràteres precisos de tu llanura

Pequeños altozanos donde situaba

Mi carjac al este de su sombra,

Observando cómo la gacela

Rumía cerca de un pequeño lago,



Nunca te poseía

Porque nunca fuiste ni cristal

Ni tallada roca para mostrar

En las vidrieras de cualquier museo.



Por eso en la maravilla de tu lecho

Simplemente te observaba

Como un cazador que no quiere herir

A su presa, te contemplaba como

Si fueras una estrella fugaz

Que cansada de viajar busca un lugar

Para dejarse caer y dormir a la intemperie.



JUAN VALLE

2009-07-16T22:34:23.725+01:00

(image)


TUS LAPICEROS


Hacen falta trescientas manos para rellenar este crucigrama,

para ver si encuentro alguna frase de Jacinto Benavente,

una foto de George Harrison y

un órgano que perdiste en Bruselas.

Tus manos eran casillas,

donde encontraba letras diarias,

algunas que no he podido descifrar hasta hoy,

porque me arrancabas la tinta de las paredes,

de las fotos antiguas

y de tu espalda

en ese horizonte de esos que abundan en Carmen de la Legua.




PATRICIA NÚNEZ MENÉNDEZ

2009-07-16T22:21:51.436+01:00

(image)
AVE NOCTURNA.

I.

Fue concebida sobre la duda de un horizonte de sucesos.
Salpicada de frío antiguo.

II.

Habitualmente,
descansa sobre la horizontal descolgada de la noche.

III.

Ya después,
comprendió que estaba atado a la espesura del dolor.



REBECA MARTÍN GIL

2009-07-16T22:12:37.733+01:00

(image)
LA VECINA DEL QUINTO B

La vecina del Quinto B se ha arrancado los ojos,
asegurando que quería verse con los de su amado.
Joven loca que se quedó para vestir santos...
ya no sucumbirá a la tentación del espejo.

No más imágenes, lucha iconoclasta.
Se arrodilla frente a la ventana
y acaricia con sus dedos
lo que alguien llamó en su día esmeraldas.



MARIA JOSE MURES

2009-07-16T22:06:35.181+01:00

(image)
PRINCIPIO SIN ARQUÍMEDES


Dame una palabra
de apoyo y moveré la Tierra.
Dame ADN
y que se caiga el mundo.
Dame el rincón
donde tus piernas
apuntalan la noche.



ROCIO TABERNER MONTBLANC

2009-07-16T23:05:18.319+01:00

SANDRO Cuando nació le consideraron inútil. Prestigioso fruto de una violación.Su educación se basaba en recibir una dosis importante de daños psicológicos y físicos.Miraba por las noches la ventana pensando que algún día saltaría por ella para caminar libre.Lloraba en silencio y comía todo tipo de dípteros. Pasaba días enteros sin lavarse y casi sincomer. El olvido era su nombre.Un día, como uno cualquiera, decidió morder los troncos de los árboles como los elefantes.Pensaba que si ellos lo hacían con sus enormes dientes él podría hacerlo.Acabó en el hospital por un desgarre dental. Se quedó sin incisivos y con el labio superiorpartido como una naranja abierta por la mitad.Cumplió los 16, y le llamaban Sandro. Una noche le concedieron el exilio. Estrenó vaqueros ylos combinó con una camiseta roída en la que ponía en grandes letras rojas: “affitarse anquedomani”Lucía una espléndida sonrisa partida y un leve vello pubertino cubría su marcada barbilla.Aquella noche, no caminó libre, pero se sentía como tal. Cometió su primer asesinato y suprimera borrachera.Las letras de su singular camiseta dejaron de tener un significado. Las manchas de sangreañadieron más decorado.Su expresión incoherente continuaba definiendo a un adolescente con una mente negra.Nadie sospechaba, los gatos no llaman la atención. Hacía frío y llegaba tarde, sabía, que leesperaba una paliza, entonces desvió el camino a casa.No tenía porqué, ser esclavo de ser humano. Pero era menor de edad, con una madre inváliday un padre taxidermista.Hijo único y no deseado, el cariño fue demostrado desde su existencia a base de una doctrinamuy eficaz para crear un monstruo voraz, el cual no conocía límites.Aprendió la técnica fundamental para poder disecar todo aquello que tuviera vida. Ese fué susello.Pasó dos días durmiendo entre la maleza de las cunetas. Nadie lo reclamaba y se dió cuenta elfavor que hizo a la humanidad con su desaparición.Pensó que debía volver a casa y acabar algo pendiente. Sería conveniente robar el equipo desu padre, se preguntaba si podría ganarse la vida disecando... No séLa cuestión es que volvió y recibió una paliza, tal como el había pronosticado. Lentamente selimpió la sangre de las comisuras de la boca, fue al baño, se contempló y miró a su derecha.Su madre yacía cara a la ventana inmóvil, sorda y ciega. Se acercó a ella, esperando, siempreesperando, un consuelo materno. Lo único que recibió fue un giro de cara, despreciando a lacriatura que había extraído de sus entrañas involuntariamente.Un leve giro rápido de cuello acabó con el sufrimiento de su madre. Bajó al taller, se escondió yesperó a su padre.El padre, no bajaba, pasaron las horas y se quedó dormido debajo de la mesa entre un amasijode trapos sucios. Estaba rendido, exhausto.Un leve balanceo le despertó, era su padre. Rápidamente se reincorporó, esperando lo peor,observaba con los párpados bien abiertos a su progenitor, mientras éste le miraba con los ojosempapados.Balanceaba su cráneo sin cesar, aturdido, por lo que vió hace unos minutos. Su madre muerta.El padre, lo cogió suavemente del hombro, lo empujó hacia las escaleras y en silencio, sedetuvo, agachó su cabeza adolescente y le susurró al oído:- Debo matarte papá.Acto seguido, desenfundó de debajo de su camisa ensangrentada, un punzón, el cual introdujoen la sien de su padre, sin que éste siquiera pudiera reaccionar.Ahí lo dejó aullando de [...]



ARRUILLO

2009-07-16T21:55:24.002+01:00

(image)
HOMBRE PEGADO A MÓVIL



Se levantó por la mañana y notó algo extraño en la oreja; como aún no estaba bien despierto, no tuvo fuerzas para mirarse al espejo, así que encaminó sus pasos a la cocina, preparó la cafetera y mientras templaba la leche en el microondas, se acordó que tenía que llamarla. Puso la cafetera y preparó la tostadora, descolgó el teléfono pero no se acordaba del número: necesitaba el móvil para mirar en la agenda; el microondas emitió un pitido, volvió a darle, colocó la rebanada de pan, se fue al salón a buscar el móvil, olía a café recién hervido; no aparecía el móvil, se fue a la salita y desfondó el sofá; la tostadora lanzó las rebanadas de pan en la encimera, en la cocina olía a café requemado, volvió al dormitorio y buscó entre las sábanas y el edredón; se le estaba pasando el hambre. Se fue a la ducha y escuchó un fuerte chasquido como de explosión, abrió el grifo pero reaccionó rápido y corrió a la cocina: cortó directamente el térmico del cuadro eléctrico, cerró el grifo de la ducha y volvió a meterse en la cama tapándose la cabeza con un cojín; en ese momento sonó el móvil, se activó el reconocimiento de voz y allí estaba ella. Por fin sus músculos encontraron laxitud.







AITOR MARÍN CORRECHER

2009-07-16T21:40:54.678+01:00

EL EXILIO DE LA LUZ


Te vas,

y en la ciudad llueven cristales,

se levanta un aire de alfileres

helados. Se funden todas las luces,

de todas las calles de alquitrán

y fantasmas del silencio.


Los charcos cortan.


Yo voy descalzo,

convencido

de que nada

puede causarme más dolor

que ver como eres ya

un rostro de vapor detenido

en la memoria,

un rumor de lluvia perpetua,

un punto de fuga

en el horizonte de ceniza.


Y pensar que abrazados

en una esquina del tiempo

fuimos, una vez, sólo luz.



ANA PATRICIA MOYA

2009-07-16T21:38:44.068+01:00

(image)
E L S Ú P E R H O M B R E

Menos mal que el guión es repetitivo: llego a casa del semental, suelto la típica excusa, me quita la ropa, me soba las tetas, se la chupo, me penetra, me encula y al final, se corre en mi jeta. No tengo talento como actriz – estudié Filosofía y Letras -, pero follo de maravilla: eso es lo realmente importante de la profesión pornográfica. Después de dos horas de duro trabajo, toca descansar porque tengo el culo y el coño escocidos: me ducho con agua calentita, me pongo mi albornoz, me siento en mi cómoda silla e intento relajarme leyendo a Nietzsche. Mis compañeros de rodaje se parten el culo de risa cuando me ven con el tocho en las manos, y el director de esta película de muy bajo presupuesto, mi jefe de hoy, me dice que no debería creerme esas comeduras de coco, pero es que a mí me encanta el pensamiento del alemán loco. Retomo la lectura en las páginas sobre el asunto del súper hombre. Y, joder, que gran razón tenía Nietzsche. El súper hombre no es ninguno de estos tíos de increíbles músculos tatuados y enormes pollas. El súper hombre es mi padre: el pobrecito tiene que aguantar que su única hija trabaje de profesional del porno para poder pagar la puta hipoteca de ese miserable piso en el que vive toda mi familia.



ROSA MARÍA GARCÍA BARJA

2009-07-16T21:34:54.968+01:00

AMORES DOMÉSTICOS

Llamarle amor me parece exagerado, pero sería injusto si te digo que me es indiferente.
Al fin y al cabo nadie ha compartido mis horas, ni oído mis soliloquios, mis quejas o mis silencios con más neutralidad que ella.
Nadie tan cercano a mi mano ha sabido permanecer firme a pesar de los cambios de mi piel, a veces tirana y fría, a veces mendigando calor.
Mañanas extrañas hasta conocernos, hasta entregarnos de parte a parte sin horarios, hasta sentirnos dueñas en territorios olvidados.
Incluso cuando me sentí repudiada por el espejo, la tuve.
Hoy, mientras hacía los trámites por teléfono con el ayuntamiento y acordaba la hora y el lugar de recogida, cuando ya creí que sería fácil sustituirla, sin el menor asomo de dolor, la empezamos a echar de menos mis rincones y yo, creando un nudo de arraigo exageradamente prieto.
Ya, ya se que le es indiferente si me pinto o no, los labios, si el color de mis zapatos van a juego con el bolso, que le da igual también si la dejo marchar desnuda o envuelta con lazos de colores, que por otra parte, siendo una idea descabellada, es lo que me apetecería hacer…
Definitivamente no se que aconsejará el protocolo para estos casos. No, no se que ponerme que haga juego con mis ojeras.
Estoy oscuramente guapa.
No quiero desentonar para asistir al entierro de…
Mi vieja fregona.



CARLOS ALMONTE

2009-07-16T22:17:35.888+01:00

(image)
LOS PESCADORES RECORREN CON LA VISTA




La isla desmorona en quietos intervalos.
Los remolinos en el agua ahogan una cantinela que,
como si la hubiera escrito un vidente anciano,
alude hermetismo y final.

Virgen milagrosamente otra vez
por la virtud absolutoria del sueño;
quieta y resplandeciente como una dicha que la memoria elige;
me darás esa orilla de tu vida que no tienes.
Divisaré esa playa y te veré
por vez primera, quizá, como Dios ha de verte,
desbaratada por el tiempo y la ficción.
Sin el amor, sin nadie, sin mí.

Y las tormentas
y las iluminaciones del francés errante
y las alegorías y los llantos
y las caricias y los besos
y los recuerdos y gaviotas
y los lobos en la playa
y las aves incontables...

Todo cae, lentamente,
disgregándose en porciones leves y constantes.





JAVIER MONTORO

2009-07-16T21:29:29.043+01:00

(image)
escalada

hoy puede que el hambre avance
desde tu estómago
y se abra camino en tu tráquea
y espere desnuda
a que se ubique el silencio
en este rincón donde espero
una palabra

un gesto

un guiño

o mi muerte

sentado
descubro
la verdad y la bilis
un cóctel a partes iguales
tu mano en mi poema
y una tarde de viernes
adulterada

mientras el hambre
lucha
escala
mi boca
la cima
el miedo
frío


yo estoy tranquilo:

tu afonía
convierte las montañas
en precipicios